老陈头沉默了一会儿,忽然笑了。
那笑容里,有无奈,有不信,还有点说不清道不明的复杂。
“孩子,”
他说,“打仗不是闹着玩的,你们这个年纪,搁在太平年月,还在学堂里读书呢,跑来找队伍?你们知道队伍在哪儿吗?知道怎么找吗?知道找着了干什么吗?”
他连着问了几个问题,每一个都问得很实在。
石云天没有急着回答。
他只是看着老陈头,等他说完。
“老人家,”
等老陈头不说话了,他才开口,“您说的这些,我都想过,但我们不是瞎跑来的,是一路打过来的。”
“一路打过来?”
老陈头挑眉,“从哪儿打过来?”
“河北。”
老陈头愣住了。
他停下撑篙,转过身,认认真真打量着石云天,又看看王小虎、马小健、李妞、宋春琳,还有那条趴着不动的黑狗。
“河北?”
他重复了一遍,声音里全是不信,“你们从河北一路打到江西?”
“对。”
“就你们几个?”
“对。”
老陈头盯着他们看了很久。
然后他摇摇头,继续撑篙。
“孩子,”
他说,“老头子我活了六十多年,见过吹牛的,没见过你这么能吹的,河北到江西,几千里地,中间隔着多少道封锁线,多少鬼子据点,你们几个半大孩子能过来?说出去谁信?”
石云天没有辩解。
竹排继续向前,江水在船底发出轻柔的声响。
老陈头不信,石云天也没再解释。
有些事,说破嘴皮子也没用,不如不说。
竹排又走了一段,江面变得更宽,两岸的青山渐渐退远,取而代之的是大片大片的农田。
稻田里有人在弯腰除草,听见竹排的声音,抬起头望过来,又低下头继续干活。
“老人家,”
石云天忽然开口,“您听说过‘铁血少年队’吗?”
老陈头手里的竹篙又停了。
这一次,他停得很久。
久到竹排顺着水流往下漂了十几米,他才缓缓转过身,盯着石云天。
“你说什么?”
“铁血少年队。”
石云天一字一顿,“您听说过吗?”
老陈头的眼神变了。
那种变化很细微,但石云天看见了,从一开始的不信,到疑惑,再到某种……敬畏。
“听说过。”
老陈头的声音低沉下来,“七三一,汪精卫,还有德清……都听说了,说是几个孩子干的。”
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他顿了顿,盯着石云天的眼睛:“你问这个干什么?”
石云天没有回答。
他伸手从怀里掏出一样东西。
是一根红布条。
布条已经褪色,洗得发白,但依然能看出当初的鲜红。