辰曦说要等,但这一次,没有人知道要等多久。
“烬”
的第七片叶子边缘,新的露水在凝聚。它比之前任何一滴都要慢,慢到几乎看不见它在生长。每天清晨,辰曦都会去叶片下站一会儿,仰着头,看那滴露水折射出的光。光里不再只有金、翠、银三色,还有第四种——透明的,吸光的,像一滴永远不会坠落的眼泪。
“它在等。”
辰曦说。
“等什么?”
洛璃问。
“等我们准备好。”
洛璃没有再问。她低头修复玉瓶上那最后一道裂痕,动作比从前更慢,更仔细。百年的沉睡让她学会了一件事:有些东西急不来。就像辰曦的露水,就像望归的生长,就像那盏在地底深处等了不知多少年的灯。
慕容雪每天都会煮茶,但茶的味道变了。不再是单纯的甜,而是带着一丝若有若无的苦。她说那是归途的味道——甜的归途是回家,苦的归途是离开。
“我们要离开吗?”
辰曦问。
“总有一天。”
慕容雪将茶倒好,推过去,“但不是现在。”
“那是什么时候?”
“等你想走的时候。”
辰曦端着茶杯,想了很久。
“我还不想走。”
她说,“这里很好。”
“那就留着。”
“但灯在等。”
“灯等了不知多少年,不差这一时半刻。”
辰曦点点头,将茶一饮而尽。这一次,她尝到了苦,也尝到了甜。苦在舌尖,甜在喉头,两种味道交织在一起,像归途本身。
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日子就这样一天天过去。
源墟没有日夜之分,但辰曦用自己的方式记录时间。每天清晨,她会在望归的树干上刻一道痕。刻痕很浅,浅得像指甲划过,但她知道它们在。每一道痕,都是一天。
第一道痕刻下的时候,“烬”
的露水还是针尖大小。
第十道痕刻下的时候,露水长大了些,像一粒沙子。
第三十道痕刻下的时候,露水有米粒大小了。
第六十道痕刻下的时候,露水开始发光。不是折射外界的光,而是自己发光。很淡,淡得像一颗快要燃尽的星,但它确实在亮。
第一百道痕刻下的时候,露水不再长大了。
它停在米粒大小,亮着,像一颗被凝固在叶片边缘的星星。
“够了。”
辰曦说。
她将玉瓶取出来,拔开瓶塞,将叶片倾斜。露水顺着叶脉滑落,滴入瓶口。
这一次,它没有碎。
它完整地落入瓶中,与其他露水融合在一起。瓶中已经有了很多露水——金的、翠的、银的、透明的——但它们不混合,只是挨在一起,像一群各怀心事的人,共处一室,互不打扰。
“走吧。”
辰曦将玉瓶收好,拍了拍腰间那柄从不离身的短剑。
“去哪?”
洛璃问。