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第56章（第2页）

都要说“对不起”

。不是因为她在开会是错的，是因为她觉得让温若等了是错的。

但她没有改。她还是在让温若等。她还是在说“对不起”

，然后继续做让她说“对不起”

的事。

温若打了几个字：“开到什么时候？”

温邶风：“不知道。可能很晚。”

温若：“那我先睡了。”

温邶风：“好。生日快乐。”

温若看着“生日快乐”

四个字，眼泪掉了下来。她等了三个小时，等来了一句“对不起”

和一句“生日快乐”

。没有礼物，没有蛋糕，没有“我早点回来”

。只有四个字和一个符号。

她把手机放在沙发上，站起来，上了楼。

她经过温邶风的房间门口，停下来。门关着，里面没有灯光。温邶风不在。她在公司，在开会，在应付那些她永远应付不完的人和事。

温若伸出手，摸了摸门板。木板是凉的，她的指尖也是凉的。凉与凉碰在一起，没有温度，没有任何感觉。

她收回手，走回了自己的房间。

她躺在床上，看着天花板。天花板上那条裂缝还在。一年多了，它没有变大，也没有变小，就那样安安静静地待在那里，像一道永远愈合不了的伤疤。

温若盯着那条裂缝，想起了去年的今天。去年的今天，她收到了温氏集团的实习通知，兴奋得睡不着觉。去年的今天，温邶风在早餐桌上跟她说“生日快乐”

，语气平淡，但眼神里有光。去年的今天，她觉得一切都在变好。

今年的今天，她躺在同一张床上，看着同一条裂缝，觉得一切都在变差。不是突然变差的，是慢慢地、一点一点地、像沙漏里的沙子一样，无声无息地流逝。

她拿起手机，打开和宋辞的对话框。宋辞在下午发了一条消息：“温若，生日快乐。明天有空吗？出来坐坐。”

她当时没有回。现在她回了：“好。明天几点？”

宋辞秒回：“下午两点。老地方。”

温若：“好。”

她把手机放在枕头旁边，翻了个身，面朝窗户。

窗帘没拉严实，透进来一线月光，在地板上画出一条细细的白线。她盯着那条白线，想起了很多事。想起第一次来温家的那个晚上，想起温邶风给她做的那碗面，想起那个煎得焦焦的荷包蛋，想起那句“欢迎回家”

。

那时候的她，以为温家是她的家。以为温邶风是她的家人。以为她终于找到了一个可以停靠的港湾。

现在她知道，家不是一栋房子，不是一间房间，不是一张柔软的床。家是一个人在的地方。那个人不在，家就不是家。

温邶风不在。她一个人躺在这间大得空旷的房间里，像一艘搁浅的船，等着潮水涨起来，把她带回海里。

她不知道潮水什么时候会涨。也许永远不会。

3

第二天下午两点，温若到了那家咖啡店。