再往下,是几张精心挑选、处理过的配图,与那些关键词一一对应。
这篇报道,从标题到图片,从措辞到结构,都她几乎能预见到,当指尖落下,按下那个键之后,将会激起怎样的波澜。
一个古老而隐秘的行当,将以此种方式,粗暴而直接地撞进公众的视野。
她相信,用不了多久,那个称呼将会被人们反复提起,从南到北,传遍每一个角落。
“他们不该被遗忘,”
李月儿低声自语,像是说给屏幕听,又像是说给自己听,“更不该永远藏在阴影里。
历史记得他们,现在的人们,也应该知道。”
她闭上眼睛,深深吸进一口气,再缓缓吐出。
然后,食指落下,干脆地点击了屏幕上那个写着“送”
的蓝色按钮。
页面刷新,提示送成功。
一篇关于“赶尸人”
的详细报道,就此正式进入了网络的海洋。
(七点刚过,晨光尚未完全驱散街角的薄雾。
公交车的窗玻璃上蒙着一层水汽,车厢里挤满了沉默的乘客。
一只只手伸进口袋,摸出冰凉的手机屏幕,指尖划开推送的消息。
“江媒新闻网”
的弹窗跳了出来。
标题用粗黑的字体写着:
【一个人,藏了多少个名字?】
下面跟着几行小字:
夜行百鬼,雪山独影,黄河祭礼,沙海蜃楼……
最后是一句:
“只有他知道,自己是谁。”
许多人皱起眉,拇指却不由自主地往下滑。
第一张图是夜晚的街。
路灯被雾气晕成昏黄的光团,一列模糊的影子贴着墙根移动,分不清是人是物。
第二张图是雪山巅。
风卷着雪沫横飞,墨蓝的天幕下,一个黑点正在陡坡上缓慢下移。
第三张图是河岸。
浑浊的浪头拍向半空,水雾弥漫处,有人影立在滩涂上,手中似乎握着什么长形的东西。
第四张图是沙漠。
烈日灼烤着残破的土墙,一道被热浪扭曲的影子投在沙地上,仿佛从另一个时代走来。
没有名字。
所有文字只反复提到一个称呼:赶尸匠。