辛格的话音落下,周围的空气都凝固了。
远处的草坪上,几个球童百无聊赖地站着。
偶尔偷看一眼这边,又迅移开目光。
莫耶端起茶杯抿了一口,目光落在辛格那张憔悴的脸上。
这个人,曾经不可一世,如今却像个泄了气的皮球,瘫坐在椅子上,眼中满是疲惫。
“辛格先生,您错了。”
莫耶放下茶杯,语气平静。
“错了?我哪里错了?”
辛格抬起头,看着莫耶,眉头微微皱起。
“白象国的未来,不在我手里,也不在您手里,更不在阿米特巴手里。”
“白象国的未来,在白象国民众手里。”
“他们想要什么,我们就得给什么。”
“他们不想要的,强塞给他们也没用。”
莫耶靠在椅背上,手指在扶手上轻轻敲击。
辛格愣了一下,随即苦笑一声。
“莫耶先生,您什么时候变得这么……理想主义了?”
“在政坛混了这么多年,您应该比我清楚,民众想要什么,根本不重要。”
“重要的是,谁能给他们什么。”
辛格端起茶杯,抿了一口。
“您说得对,也不全对。”
“民众确实不知道自己想要什么,但他们会比较。”
“谁给的多,谁给的少,谁真心对他们好,谁在敷衍他们,他们心里清楚得很。”
“阿米特巴为什么倒台?不是因为我放的那些料,而是因为他触犯了民众的底线。”
“民众可以忍受贪腐,可以忍受无能,但不能忍受背叛。”
“一个要把国家港口租给外国势力的卖国贼,没有人会支持他。”
莫耶的声音不大,却句句戳在辛格的心上。
辛格沉默了。