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营地里每天晚上都有人唱歌。
古巴人唱他们的歌,哥萨克人唱他们的歌,本地人唱他们的歌。三种调子混在一起,有时候乱糟糟的,有时候又出奇地合拍。
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汤普森从来不凑过去。他坐在自己的帐篷门口,远远地听着。
有一天晚上,他听见有人在哭。
不是那种放声大哭,是压着的,闷着的,像怕被人听见。
他站起来,顺着声音走过去。
帐篷后面蹲着一个人,是那个装枪卡住的年轻人。他把脸埋在膝盖里,肩膀一抽一抽的。
汤普森站在那里,没有出声。
过了一会儿,那年轻人抬起头,看见他,愣住了。
汤普森没有说话。
年轻人擦了擦脸,低下头。
“我……我想妈妈。”
汤普森没有说话。
年轻人又说:
“我妈在村子里,病了。我想回去看她。可是不能回去,回去就会被政府军抓去当兵,抓去打仗。”
他顿了顿。
“我不想打仗。”
汤普森沉默了很久。
然后他开口。
“不想打仗,就得先强大自己,让别人不敢跟你打。”
年轻人抬起头,看着他。
汤普森转过身,往回走。
走出几步,他停下来。
“好好练。”
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第二天,那个年轻人装枪快了两秒。
汤普森又去了一次村子。
不是他主动去的。是那个小孩跑来找他,拉着他的手往外拽。
“走,去看。”
汤普森跟着他去了。
村口那片空地上,卡洛斯的人正在给小孩们发东西。
不是粮食,是几块布,几根针,几团线。女人们围在一起,教那些小孩怎么缝东西。
那个小孩把他拉到人群边上,指着那些花花绿绿的布,兴奋地说:
“看,我的!我的!”
汤普森低头看了一眼。那只是一块破布,上面用线缝了几道歪歪扭扭的边。
但他点了点头。
“好看。”
小孩更高兴了,举着那块布跑来跑去,给每一个人看。
一个老妇人走过来,站在汤普森旁边。
汤普森认出了她。是那个端汤给他喝的人。
老妇人看着那个跑来跑去的小孩,脸上没什么表情。
“他阿爸死了。被你们抓去打仗,再也没回来。”
汤普森没有说话。
老妇人继续说:
“他阿妈改嫁了,嫁到别的村。他跟着奶奶过。奶奶快死了。”
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