然后,他抬起头,看着祖母。
看着祖母那张满是皱纹的脸。
看着祖母那双依旧亮晶晶的眼睛。
“祖母——”
“那个孩子,是您吗?”
祖母点了点头。
“是我。”
孩子的眼睛,瞪得更大了。
他低下头,看着那个红色模型。
看着那个已经陪了祖母一辈子的红色模型。
他轻声说:
“它还在。”
“它一直在。”
祖母点了点头。
“它一直在。”
她说。
“因为有人记得。”
“因为有人——”
她顿了顿。
“——一直在记得。”
孩子沉默了很久。
然后,他忽然说:
“祖母,我也想拼一个模型。”
“拼一个送给林风爷爷。”
祖母看着他,看着他那认真的小脸。
她笑了。
“好。”
她说。
“祖母教你。”
那天下午,祖母和孩子一起离开了公园。
身后,那座雕像,静静矗立。
那个红色模型,静静躺在基座上。
那片金色星云,静静发光。
一切,都那么安静。
那么平和。
那么——
理所当然。
可如果有人仔细听——
那风里,似乎有一个声音。
很轻很轻的声音。
像是——
在哼一首歌。
一首很老很老的歌。
一首——
关于记住的歌。
一首——
关于传承的歌。
一首——