李白、杜甫、苏轼、辛弃疾……那些名字,每一个都是一座无法逾越的高山。
他不需要去“背”
,因为那些诗句早已刻入了他的灵魂。
但他更清楚,在这个时空,直接“抄袭”
是最愚蠢的做法。
每一名诗,都有其特定的背景、特定的心境。
一个九岁孩童,若是突然写出一“拔剑四顾心茫然”
,那不是才华,那是“妖孽”
,会被人当成怪物烧死的。
他要做的,是在那浩如烟海的记忆库中,寻找那些……既符合他现在的身份、又能切中陈阁老“口味”
、还能在这个时代引“共鸣”
的……“武器”
。
这不仅是选诗,更是一场精密的“政治计算”
。
夜幕降临。
赵晏独坐窗前,没有点灯。
月光如水,洒在他那张稚嫩却沉静的脸上。
他拿出了那方“青云墨”
,在砚台中缓缓研磨。
墨香袅袅升起,似乎在他周围凝聚成了一个无形的屏障,将外界的喧嚣与恶意外彻底隔绝。
他提起笔,在纸上并未写诗,而是写下了几个关键词:“时节:暮春。”
“考官:帝师、风骨、忧国。”
“对手:世家、浮华、抄袭。”
“自我:寒门、少年、希望。”
他的笔尖在“希望”
二字上重重地点了一下。
“慕容飞,你想比‘底蕴’?”
赵晏看着窗外那轮清冷的明月,嘴角勾起一抹冷冽的笑意。
“你找的是‘死人’的孤本。”
“而我身后站着的,是整个华夏文明……最璀璨的‘星河’。”
他收起笔,吹干了墨迹。
所有的准备,都已就绪。
所有的流言,都将成为他登顶的踏脚石。
“陆兄,”