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第11章 破庙（第2页）

老乞丐挪过来，低头看着阿七。

“伤得不轻。”

他说，“挨了打，又跑了这么远。能活到现在，命硬。”

沈辞看着他。

“你会治？”

老乞丐摇头。

“不会。但见过。”

他用枯瘦的手指掀开阿七的衣裳，露出里面的伤口——青紫的、红肿的、有几处还在渗血。

“这得洗，得敷药。”

他说，“没药，就等死。”

沈辞沉默了一会儿，问：“哪儿有药？”

老乞丐看着他，又咧嘴笑了。

“城里有。你敢去？”

沈辞没有回答。

老乞丐从怀里摸出一个东西，递过来。

是一块黑乎乎的干饼，硬得像石头。

“先吃。吃完了，天亮再说。”

沈辞接过那块饼，掰成两半。一半递给老乞丐，一半自己咬了一口。

硬，硌牙，有股霉味。但他慢慢嚼着，咽下去。

老乞丐也嚼着，一边嚼一边看着他。

“你们什么人？”

他问。

沈辞没有说话。

老乞丐也不追问。他嚼完那块饼，舔了舔手指，又挪回墙角。

“我在这儿住了三年，”

他说，“见过不少人。逃荒的、躲债的、杀人的、被杀的。你们这样的——”

他顿了顿。

“头一回见。”

沈辞看着他。

老乞丐指了指外面。

“那边有个土包，看见没？”

沈辞顺着他的手指看出去。月光下，庙外不远处的荒草丛里，确实隆起一个小小的土包。

“那里面埋着一个，”

老乞丐说，“也是你们这样的。”

沈辞的心猛地缩紧。

“五年前，”

老乞丐说，“一个女人把他埋在这儿的。那女人穿着青衣，脸很冷，一句话没说。埋完了，站了很久，走了。”

他转过头，看着沈辞。

“你们认识？”