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第1第一章 第一节（第3页）

这话如果换一个人说出来，柯依柳会觉得是故作谦虚。但白三生的语气里没有谦虚，也没有骄傲，甚至没有任何关于自我评价的痕迹。他只是在陈述一个事实，像在说今天下雨了、银杏叶黄了、天快黑了。

柯依柳把名片收进外套口袋里，往旁边让了半步，把伞往他那边倾斜了一点。两个人站在一把伞底下，中间隔着大约二十厘米的距离。她闻到他身上有一股很淡的气味，不是香水，是某种木料混合着雨水之后散出的清香，像是檀木，又像是老庙里经年累月被香火熏透的梁柱。

“你怎么知道《青花瓷片图》在这里？”

“我找它找了很久。”

“多久？”

“从我开始画画的那一天起。”

柯依柳没有追问。不是不想问，是她忽然感觉到一种奇异的疲倦，从脊椎底部升起来，沿着后背一路蔓延到后脑勺，像是连续工作了十几个小时之后才会有的那种困倦，可今天她明明只修了七个小时的画。这种疲倦来得蹊跷，她的身体在提醒她：不要再问了，至少今天不要。

“画今天刚到，还没有正式进入修复程序。”

她说，“你想看的话，明天上午九点以后来，我带你登记。”

白三生点点头，往后退了一步，退出伞的遮蔽范围，重新站回雨里。雨水立刻浇透了他的头，顺着额角流下来，他也不擦，只是微微低头，对柯依柳说了声“谢谢”

。

然后他转身走了。

灰风衣的背影走进雨幕里，越走越远，走到银杏树的金黄色树冠外面，走到路灯刚刚亮起来的光晕边缘，走到雨雾将他整个人吞没，只剩下一个模糊的轮廓。柯依柳撑着伞站在原地，一直看着他消失在路尽头。她不知道自己为什么要看这么久，只是觉得那个背影和今天下午在古画里看到的僧人的背影，有一种说不清道不明的相似。

不是形状上的相似。僧人的背影佝偻、疲惫，像是在风雪里走了太远的路；白三生的背影挺拔、从容，走路的姿态里带着一种长期旅居异国的人特有的疏离和安静。两个背影在视觉上毫无共同之处，可柯依柳就是觉得它们之间有一条线连着，那条线从元代的青花瓷片上延伸出来，穿过六百多年的时间，穿过她今天下午掉落的那几滴眼泪，最后系在这个穿灰风衣的男人后背上。

她被自己这个念头吓了一跳。

回到家已经是晚上八点。柯依柳住在运河边的一栋老式公寓里，四楼，没有电梯，楼梯间的声控灯坏了大半年，物业一直没修。她习惯了摸黑上楼，数着台阶，第十三级转弯，第二十级到家门口。掏钥匙的时候她摸到口袋里的名片，掏出来，开了灯，又看了一眼。

白三生。无住画室。

她打开手机搜索这个名字。信号不太好，页面转了很久才加载出来。白三生，本名白砚行，一九八九年生于云南大理，十六岁赴法学画，二十五岁在巴黎举办次个展，此后十年间在欧洲各大美术馆巡回展出，被法国《艺术评论》称为“东方禅意与西方抽象表现主义最具深度的对话者”

。去年他的作品《空山》在佳士得秋拍上以四百七十万欧元成交，创下了四十岁以下华人艺术家的拍卖纪录。

网页上附了几张他的作品图。柯依柳一张一张翻过去，翻到第四张时手指停住了。

那是一幅名为《渡》的抽象画。

画面很大，从标注的尺寸看，两米乘三米，布面油画。但和传统油画不同，这幅画几乎只用了一种颜色——墨色。深深浅浅的墨色在画布上晕染开来，像一滴墨落入清水之后扩散的过程被凝固在了某个瞬间。墨色的浓淡层次极其丰富，从最深处接近于黑的藏青，到最浅处接近于无的淡灰，中间过渡了不知多少个层次。而在这些墨色的中央偏左的位置，有一片区域颜色忽然亮了起来，是一种介于青和白之间的、很难准确命名的颜色——青花瓷那种特有的、釉面下钴料经过高温烧制之后呈现出来的青。

不是画上去的，是从墨色深处透出来的，像是墨色本身就是一层纱，那一池青花是被纱半遮半掩地藏在了后面。

半壶纱。

这三个字第二次从她心底浮上来，这一次比下午更清晰，更确凿。柯依柳盯着手机屏幕上的《渡》，忽然意识到一件事——白三生画了这么多年，在欧洲办了那么多场展览，画过那么多幅被收藏家们争相竞购的作品，可这幅《渡》从未出现在任何一场展览的记录里。她翻遍了网页上所有的信息，没有任何关于《渡》的展览记录、拍卖记录、收藏记录。这张照片似乎只是被随意地放在了艺术家的个人作品集页面里，没有注解，没有创作年代，没有尺寸说明，什么都没有。

像是一个画家偷偷画了最想画的东西，然后把它藏在了所有公开的作品中间，不解释，不推销，不售卖，只是放在那里，等一个能看见的人。

柯依柳把手机放到一边，靠在沙上闭上眼睛。

雨还在下，打在窗玻璃上，声音比刚才小了一些，从木鱼变成了更轻的、类似于指尖敲击桌面的声响。运河里的水声在雨夜里格外清晰，偶尔有一艘夜航的货船突突突地经过，动机的声音由远及近再由近及远，水波被船身推开，拍打着两岸的石堤，哗——哗——节奏缓慢，像一个老人均匀的呼吸。

她在这声音里几乎要睡着了。

意识模糊的边缘，她看见了一片桃花。

不是一树桃花，是一片桃林，大得看不到边际。桃花开得正盛，粉白色的花瓣密密匝匝地挤在枝头，风一吹，花瓣就大片大片地落下来，落在青石板铺成的小路上，落在一顶大红色的花轿上，落在轿帘被掀开时探出来的那只手上。那只手很小，皮肤白皙，指甲染着凤仙花的汁液，是淡淡的橘红色。手的主人似乎年纪不大，十五六岁的样子，手腕上戴着一只玉镯，镯子在桃花的光影里泛着温润的青绿色，像一泓被春日照透的潭水。

有人在喊一个名字。

声音很远，远得像是从桃林的另一头传过来的，被层层叠叠的花枝一挡，传到耳边时只剩下模糊的音节。可柯依柳还是听出了那声音里的急切，是一个年轻男子的声音，他在喊的那个名字是——

她猛地睁开眼。

窗外的雨停了。客厅的灯还亮着，手机屏幕已经自动熄灭。墙上的钟指向十一点二十三分。她睡了不到半个小时，心跳却快得像跑了一场步。那个梦的细节正在迅消散，桃花、花轿、玉镯、那只指甲染着凤仙花汁的手——都在变淡，只有那个声音还在耳朵深处回响，像是隔着几百年的距离传过来，每一个音节都被时间磨损得残缺不全，却依然固执地、一遍一遍地喊。

她不知道他在喊谁。

但她低头看了一眼自己的左手手腕。

那里有一道极淡的、几乎看不出来的痕迹，像是被什么东西长期佩戴之后留下来的压痕。她从不戴手镯，那道痕迹却跟了她二十七年。小时候她问过母亲，母亲说大概是胎记，没什么要紧。后来她也不再问了，只是偶尔在洗澡的时候、在换衣服的时候、在深夜失眠的时候，会不经意地用手指去摸那道痕迹，一圈一圈地摸，像是在抚摸一件已经不存在的、曾经紧紧贴着她皮肤的东西。

手机屏幕亮了一下。是一条短信，陌生号码，只有一行字：