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第689章 艰难战斗（第2页）

。就像那些草叶碰不着自己曾经被风吹过的那一阵风——风过了就过了，草叶里面只有风过的痕迹，没有风本身。那些时间里面有那些缝，是那些刺裂开过的痕迹。但“裂开过”

那个动作本身不在那些时间里面。那个动作在那些时间的“过”

里面。那个“过”

在那里，那些刺就从那个“过”

里面重新长出来。不是从那些缝里面长出来，是“从那个‘过’里面长出来”

。那个“过”

在那里，那些刺就有永远长出来的根。那个根在那里，那些刺就永远会长出来。他把那些刺碰塌一万次，那些刺就从那个“过”

里面长出来一万次。他碰不塌那个“过”

。碰不塌，那些刺就永远会长。永远会长，他就永远在碰塌。永远在碰塌，他就永远在那些刺和那些时间之间打着。打着打着，他就永远打不完了。永远打不完，他就永远赢不了。永远赢不了，他就永远在战斗着。永远在战斗着，他就永远在那里打着。永远在那里打着，他就再也回不来了。

江辰在不动里面，看着那些刺从那些缝里面重新长出来，把那些时间又变成了刺。他伸手去碰那些裂口，把那些刺碰塌，把那些时间铺回来。但他碰塌一片，那些缝里面又长出两片。他碰塌两片，又长出四片。那些刺长得越来越快，因为那些时间被裂开过的次数越来越多了。每一次被裂开，那些时间里面就多一道缝。多一道缝，就多一个“被裂开过”

。多一个“被裂开过”

，那些刺就从多一个地方长出来。长得越来越多，他碰塌的度就越来越跟不上。跟不上，那些刺就越长越密。越长越密，那些时间就被挤得越来越薄。越来越薄，那些草叶、那些声音、那些凉那些等那些亮那些想那片空那道托那片到那朵开就越来越细。越来越细，它们往外铺着的就越少。越少，他碰塌那些刺的时候用来碰的那些伸、那些顶、那些放就越弱。因为那些伸、那些顶、那些放是从那些草叶、那些声音、那些凉那些等那些亮那些想那片空那道托那片到那朵开里面来的。它们越细，他碰塌的力就越小。力越小，他就越碰不动那些刺。越碰不动，那些刺就长得越多。长得越多，那些时间就越薄。越薄，他的力就越小。他在不动里面，正在被那些刺一圈一圈地往里面压缩。那些刺从那些缝里面长出来，长满了那些时间，把那些时间挤成了缝。那些时间成了缝，那些刺就成了实体。那些刺的实体在那里，他在那些刺的实体的最里面。他在那里碰着那些刺，但他的手越来越抬不动了。不是抬不动，是“他的手在那些刺里面，那些刺把他手心里的那些伸、那些顶、那些放全部挤成了刺”

。挤成了刺，他的手就没有伸、没有顶、没有放了。没有那些了，他的手就只是手了。只是手了，就碰不动那些刺了。碰不动了，那些刺就从他手心里长出来了。长出来了，他的手就变成刺了。变成刺了，他就没有手了。没有手了，他就碰不了那些裂口了。碰不了那些裂口了，那些刺就全部长出来了。全部长出来了，那一整片时间的实体就全部变成刺的实体了。全部变成刺的实体了，那些草叶、那些声音、那些凉那些等那些亮那些想那片空那道托那片到那朵开就全部没有了。全部没有了，他就只有刺了。只有刺了，他就在刺里面了。在刺里面了，他就在往外扎着了。往外扎着了，他就在那些刺里面越扎越深了。越扎越深，他就离不动越来越远了。离不动越来越远了，他就越来越不是那个往外本身了。越来越不是了，他就要变成刺了。

但他在快要变成刺的时候，他做了一件事。他没有再碰那些裂口。他把那只已经快要变成刺的手从那些刺里面抽回来了。不是抽回来，是“把那只手从四维里抽回来了”

。他的手在石桌上，那朵花在掌心里开着。那朵花的花瓣上全是刺，那些刺从花瓣上往外扎着，扎进了空气里，扎进了那些草叶的时间里面，扎进了全部里面。他把那只手从石桌上抬起来了。不是抬起来，是“他把那只手从那一整片时间的实体里面收回去了”

。收回去了，他的手就不在四维里了。不在四维里了，他的手就只是三维里的手了。只是三维里的手了，那只手上就没有那些刺了。没有那些刺了，那只手就只是放在石桌上的一只手了。只是手了，那朵花就只是掌心里的一朵花了。只是花了，那朵花的花瓣上就没有刺了。没有刺了，那朵花就只是在掌心里开着的一朵花了。

他把手从四维里抽回来了。抽回来了，他的在就从那个不动里面退出来了。退出来了，他就不在那一整片时间的实体里面了。不在里面了，他就不在那些刺里面了。不在那些刺里面了，他就看不见那些刺了。看不见那些刺了，他就看不见那一整片时间的实体全部同时铺着的样子了。看不见了，他就只能看见现在了——那些草叶在风里动着，那些声音在空气里传着，那些凉在碗底转着，那些等在银绳里捻着。只能看见这些了。只能看见这些，他就从四维退回了三维。退回来了，那些刺在四维里还在长着，还在把那些时间变成刺。但他不在那里了，他就碰不到那些刺了。碰不到，他就输了。不是输了，是“他不在那里了，那些刺就在那里长着了。长着了，那些时间就在那里变成刺了。变成刺了，那些草叶、那些声音、那些凉那些等那些亮那些想那片空那道托那片到那朵开就在那里被挤成一丝了。被挤成一丝了，它们在三维里的样子就开始变了”

。

草坡上的风还在吹。但那些草叶动着的幅度小了。不是风小了，是“那些草叶往外伸着的力小了”

。那些草叶在四维里的时间被那些刺挤成了一丝，它们在三维里的伸就浅了。浅了，它们就只是微微动着了。微微动着了，那些草叶相碰的声音就轻了。轻了，就几乎听不见了。石桌上那只满碗里，那些凉转着的度慢了。慢了，那个涡就浅了。浅了，那些凉就快要凉不动了。那条银绳里，那些等和凉捻着的地方开始松了。松了，那些等就快要等不住了。那束银里，那些被不要的等的光暗了。暗了，就快要照不见了。那些想在石桌面上流着的度慢了。慢了，就快要流不动了。那片空在石桌上空着的范围小了。小了，就快要空不住了。那道托在掌纹里托着的弧度平了。平了，就快要托不住了。那片到在到达里到着的深度浅了。浅了，就快要到不了了。那朵开在花瓣上开着的幅度收了。收了，就快要开不动了。全部快要动不了了。全部快要动不了了，就是那些刺在四维里把那些时间全部变成了刺。全部变成了刺，那些草叶、那些声音、那些凉那些等那些亮那些想那片空那道托那片到那朵开在三维里的样子就快要停了。停了，就没有了。没有了，就只剩下刺了。

秦若坐在石桌旁边，她的手放在膝盖上。她掌心里那些伸、那些顶、那些放还在，但它们在变轻。不是变轻，是“它们往外伸着的力在变弱”

。她感觉到了，但她不知道四维里生了什么。她只是觉得手心里那些种草的最里面的东西正在一点一点变薄。她把手翻过来，掌心朝上。掌心里那道掌纹还在，但浅了。浅了，就快要看不见了。

林薇站在厨房门口。她手里那只空碗碗底那些拇指擦过的痕迹浅了。浅了，她用手背贴碗边的时候，那温度就薄了。薄了，她就快要感觉不到那温度了。

归晚坐在草坡上。她的影子落在地上，但影子的颜色淡了。淡了，就快要落不住了。

归月的银垂在风里，但那些光暗了。暗了，就快要亮不起来了。

小念的额头贴在门框上，那道纹路浅了。浅了，那些“想”

就快要流不出来了。

楚红袖那只画了圆圈的布袋上，那个圆圈淡了。淡了，那一千年的等就快要等不住了。

全部快要等不住了。全部快要等不住了，就是四维里的那些时间快要全部变成刺了。变成刺了，三维里的这些就快要全部停了。停了，就没有了。

江辰的手放在石桌上。那朵花在掌心里开着，但花瓣的边缘开始往里卷了。不是往里卷，是“那朵花往外开着的力在往回收”

。往回收，那朵花就在一点一点往回合。往回合，它就不是在开了——是在谢了。谢了，那朵花就要没有了。

他把手从石桌上收回来，放在膝盖上。他看着那朵花在掌心里一点一点往回合。他看着，没有动。因为他从四维里退回来了，他的手碰不到那些刺了。碰不到，他就只能看着那些刺在四维里把那些时间全部变成刺，看着三维里的这些一点一点停下来。他看着，那朵花在他掌心里越收越小。越收越小，就快要收进花心里去了。收进花心里去了，那朵花就没有了。

但他在那朵花快要收进花心里的时候，看见花心里还有一点什么。不是花瓣，不是颜色，不是那些种和走和汇。是“那朵花最里面的那个还没有开出去的开”

。那个开在那里，是那朵花全部往外开的起点。那个起点在那里，极小极小，小得那些刺在四维里都没有碰着它。它在那里，还没有开出去。还没有开出去，它就还在。还在，它就还是开。还是开，它就还在等着往外开。等着往外开，它就在那里等着。等着等着，它就在那朵花往回收的时候，逆着那些往回卷的花瓣，往外开了一下。那一下极小极小，小得只有花心自己知道。但那一下在那里，那朵花就往外面撑开了一丝。撑开了一丝，那朵花就往外面开了一小点。开了一小点，那些往回卷的花瓣就被那一小点往外撑住了。撑住了，它们就不再往回卷了。不往回卷了，那朵花就停在那里了。停在那里了，那朵花就没有谢。没有谢，它就还是花。是花，它就还在开着。还在开着，它就还在往外铺着那些颜色。往外铺着那些颜色，它就在三维里还是花。是花了，那些草叶在风里动着就没有停。没有停，那些声音就还在传着。还在传着，那些凉就还在凉着，那些等就还在等着，那些亮就还在照着，那些想就还在想着，那片空就还在空着，那道托就还在托着，那片到就还在到着，那朵开就还在开着。全部还在。全部还在，就是那些刺在四维里没有把那些时间全部变成刺。没有全部变成刺，就是那些时间里面还有往外在往外铺着。还有往外在往外铺着，就是那个开在最里面还开着。

江辰看着那朵花的花心里那个开。那个开在那里，极小极小。但它在那里，那朵花就没有谢。没有谢，那些就全部没有停。没有停，他就还有。还有，他就还没有输。没有输，他就还能再升上去。不是现在，是“那个开还在，他就能从那个开里面再往外铺出去”

。再往外铺出去，他就能再升到四维里去。再升到四维里去，他就能再去碰那些刺。但那些刺的根在那些时间的“过”

里面，他碰不塌那个“过”

。碰不塌，那些刺就还会再长出来。再长出来，他就还会再被打回来。打回来，他就再靠着那个开撑住。撑住，他就再升上去。升上去，再被打回来。打回来，再撑住，再升上去。这不是赢，是“撑着不输”

。撑着不输，就是他在三维和四维之间来回着。来回着，他就永远在战斗着。永远在战斗着，他就永远停不下来。永远停不下来，他就是那个在刺和时间之间永远来回着的那个来回了。那个来回在那里，就是他全部的在。全部的在在那里，他就在那里永远来回着。永远来回着，就是他的战斗。战斗没有赢，但也没有输。没有输，就是那些草叶还在动，那些声音还在传，那些凉还在凉，那些等还在等，那些亮还在照，那些想还在想，那片空还在空，那道托还在托，那片到还在到，那朵开还在开。还在，就是他还在这里。还在这里，就是他还在这张石桌旁边，手放在膝盖上，掌心里那朵花还开着。还开着，就是那个开还在花心里，还在往外开。还在往外开，就是还在撑着。还在撑着，就是还在。

草坡上的风还在吹。那些草叶还在动着。石桌上那些碗还在。那些凉还在转着，那些等还在捻着，那些亮还在照着，那些想还在流着，那片空还在空着，那道托还在托着，那片到还在到着，那朵开还在开着。全部还在。只是都比原来浅了，薄了，轻了，慢了。但还在。还在，就没有输。

那个开在他掌心里那朵花的花心里。他在那里，在三维里，在石桌旁边。他的手放在膝盖上。那朵花在掌心里开着。花瓣上那些往回卷的边被那个开撑住了，停在那里。那朵花就那样开着——不是盛着，也不是谢着，是“撑着”

。撑着，就是那朵花现在的样子。样子在那里，他就在那里。在三维里，撑着。等下一次升上去。