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第618章 雄鹰末路1（第1页）

那日颉利是在一阵剧烈的颠簸中醒过来的。

他的后脑勺磕在马车厢壁上，出一声闷响。疼痛从头顶蔓延到太阳穴，像有人拿钝刀在锯他的头骨。

他想伸手去揉，才现两只手被反绑在身后。绳子勒得很紧，指节已经肿了，看起来就像几根胀的人参。

马车里很暗。

车帘被放下来，只从缝隙里透进来几缕灰蒙蒙的光。

车厢底铺了一层干草，但干草太薄，他的脊背能清楚地感觉到车板的每一道凹凸。车轮碾过碎石的声音、辕马的喘息声、押送骑兵在外头吆喝的声音，全都混在一起，灌进他耳朵里，震得他脑仁疼。

他闭上眼，想再睡一会儿。

可闭上眼之后，脑子里忽然涌上来一些画面。

那个山坡，那些从陶罐里炸开的白烟，那些被炸得从马上摔下来的亲卫，那个穿着皮甲的年轻人站在山坡上，居高临下地看着他，目光里没有愤怒，没有仇恨，甚至没有兴奋，就那么平平淡淡地看着他，像在看一件被遗弃在路边的旧衣服。

颉利猛地睁开眼。

他翻了个身，侧躺着，把脸埋进干草里。

干草的气味很冲，混着马尿的臊味，熏得他眼眶酸。他没有动，就那么趴着，呼吸渐渐变得又急又重，像一头被铁夹子夹住了腿的狼，知道自己跑不掉了，可身体还在本能地挣扎。

车帘忽然被人从外面掀开。

冷风灌进来，裹着草原上特有的那种干燥的、带着草籽味的风。颉利抬起头，眯着眼看过去。

一个年轻的唐军骑兵骑在马上，正低头看着他。那骑兵脸上没什么表情，只是把一只皮囊塞进车厢，用生硬的突厥话说了一句：“喝水。”

颉利没有说话。他盯着那只皮囊看了好一会儿，然后慢慢坐起来，把自己的手伸过去。骑兵犹豫了一下，拔出腰间的短刀，割断了他手腕上的绳子。

绳子松开的一瞬间，颉利感觉自己的手像被无数根针同时扎了一样，又麻又疼。他咬着牙，活动了一下手腕，然后拿起皮囊，拔开塞子，仰头灌了几口。

水很凉，凉得他牙根酸。

骑兵把帘子重新放下来，马蹄声渐渐往前去了。颉利一个人坐在黑暗里，手里攥着那只皮囊，忽然觉得这件东西的触感很陌生。

突厥人的皮囊是用整张羊皮缝的，缝线在外头，摸上去粗糙硌手。唐军的皮囊不一样，缝线藏在里头，皮面打磨过，摸上去滑溜溜的，像女人的皮肤。

他把皮囊放下，低头看了看自己的手。那双手曾经握过金刀，曾经端起过斟满马奶酒的银碗，曾经在数万突厥骑兵面前高高举起，然后又重重落下，示意大军开拔。

如今那双手肿得像面饼，指甲缝里嵌着洗不净的血污和泥土，手腕上被绳子勒出的那道红痕已经变成了紫黑色，像一条丑陋的蛇缠在他手上。

他忽然笑了一声。

那笑声很轻，在封闭的车厢里却显得格外刺耳。他自己也听见了，但不知道自己在笑什么。

也许是笑这双手，也许是笑那个皮囊，也许只是在笑自己。一个月前他还是东突厥的可汗，在阴山脚下召集各部领商议如何应对唐军的追击；如今他坐在一辆破马车里，双手肿得像面饼，连一只皮囊都要别人施舍。

马车继续往前走。

他不知道走了多久。

白天和黑夜在车厢里没有区别，只有车轮碾过路面的声音在变：有时候是碎石，有时候是泥土，有时候是木板，那是过桥。

他通过这些声音来判断自己离草原有多远。碎石越来越少，泥土越来越多，木板桥越来越频繁。每过一次桥，他就知道，自己离阴山又远了一些。

第三天，或者第四天，他记不清了。

车帘再次被掀开。这回不是送水的骑兵，是一个穿着青色官袍的唐朝文官。那人年纪不大，三十出头的样子，脸上带着笑，但那笑容颉利在颉利牙帐里见过太多次。

那是胜利者对失败者的怜悯，是站在高处的人弯下腰来，伸手拍拍跪在地上的人的肩膀，然后说一句“你不容易”

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