秦铭握着那个u盘,看着科比右手上那两根残缺的手指。
“科比,”
他说,“你的手真的不疼吗?”
科比低头看着自己的右手,沉默了几秒。
“疼。”
他说,“每次投篮都疼。疼得睡不着觉。疼得想砍掉这只手。”
他抬起头,看着秦铭。
“但比起o。o1秒的失败,这点疼,不算什么。”
秦铭笑了。
他把u盘收进口袋,走到科比面前,从他手里拿过球。
“来吧,”
他说,“让我看看你的投篮还有什么瑕疵。”
科比看着他,眼睛里终于有了光。
“你认真的?”
“我凌晨三点从夏威夷飞过来,”
秦铭说,“不是来听你讲人生道理的。”
科比点头。
“好。那我们从头开始。”
他走到场边,拿起一个遥控器,按下按钮。
训练馆的灯光全部熄灭,只剩下球场上空的一盏聚光灯,照亮半个场地。
“先来一百个定点三分。”
科比的声音从黑暗中传来,“我数着。”
秦铭走到三分线外,举起球。
“等等。”
科比走过来,站在他身边。
“你的手肘太开了。”
他用左手托起秦铭的右肘,“收进来一点。对,就这样。手腕放松。膝盖微屈。”
他退后两步,看着秦铭。
“现在投。”
秦铭出手。
“唰——”