科比喝了一口奶昔。
“曼巴也喝奶昔。”
他说。
两人沉默了几秒,然后同时笑了。
餐厅里的其他客人,有的认出了他们,但没有人上来打扰。只是远远地看着,用手机拍照,然后继续吃自己的饭。
一个白苍苍的老者走过来,站在他们桌前。
“科比,”
他说,“我能要个签名吗?”
科比抬头看着他。
老人手里拿着一张泛黄的照片——1996年,科比新秀赛季的第一场比赛。
“这是我第一次看你打球。”
老人说,“2o年了。”
科比接过照片,看着上面的自己。
18岁,爆炸头,青涩的笑容。
他沉默了三秒。
然后他签上自己的名字。
“谢谢您。”
他说。
老人的眼眶红了。
“谢谢你,科比。”
他说,“谢谢你陪我变老。”
他转身离开。
陆鸣看着他的背影。
“老头,”
陆鸣说,“2o年了。”
科比点头。
“嗯。”
“你后悔过吗?”
科比看着他。
“后悔什么?”
“后悔打篮球。”
陆鸣说,“后悔付出这么多。”
科比沉默了很久。
然后他笑了。