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第902章 北境的秋风（第1页）

北境刮起了入秋以来第一场凉风。

风从豁口里灌进来，带着草原特有的枯草气息，冷得像是刀刃贴在皮肤上。赵铁山蹲在城墙最高的垛口后头，手里攥着那只磨得亮的酒葫芦，眯起眼盯着北边那片灰蒙蒙的天。葫芦里还剩最后一口烧刀子，他没舍得喝——那是留着提神用的。

三个月了。

整整三个月，准葛尔人没来一兵一卒。可赵铁山心里清楚，那帮狼崽子不会就这么算了。他们像草原上的狼群一样，有耐心，懂隐忍。他们在等，等草枯了，等马肥了，等冬天来了，把刀子磨快了，再来。

赵铁山在北境守了十一年。十一年里，他身上添了二十三道疤，手上换了七把刀，送走了四批老兵。他知道准葛尔人的套路——秋末冬初，马最壮，人最闲，弯刀最锋利。

今年也不会例外。

脚步声从石阶上传来，不急不缓，是老兵才有的沉稳。一个满脸刀疤的汉子爬上来，在他身边蹲下，那道从眉骨直划到嘴角的旧伤在晨光里格外狰狞。这是老吴，跟了他八年的斥候头子，一条命是赵铁山从死人堆里刨出来的。

“将军，”

老吴压低声音，“探子回来了。”

赵铁山没回头，只从鼻子里“嗯”

了一声。

“准葛尔人来了。五万骑兵，三万步兵，一共八万。”

老吴顿了顿，喉结滚动了一下，“领兵的是葛尔丹和葛尔泰兄弟俩。两个人都来了。”

赵铁山的手指在葫芦上停住了。八万。葛尔丹。葛尔泰。

他记得那两道疤——葛尔丹右肩上一道，葛尔泰左肩上一道。那是三年前那一仗留下的，他用“杀破狼”

亲手砍的。那兄弟俩各自丢了一只眼睛，却逃回了草原。三年了，他们养好了伤，喂肥了马，攒足了兵，回来报仇了。

赵铁山慢慢站起来，把酒葫芦举到嘴边，一口灌尽了最后那口烧刀子。烈酒入喉，像一条火线烧进胃里。他咧嘴笑了，露出被烟草熏黄的牙。

八万？他只有两万二千人。可他有刀，有火药，有这座守了十一年的城，有身后一万四千条跟着他出生入死的命。

“传令下去，”

他把空葫芦往城下一扔，声音不大，却像石头砸在地上，“火药全搬上来。今天，跟那帮孙子拼了。”

辰时三刻，太阳刚刚爬到城墙那么高，北境城已经被围得像铁桶一般。

八万准葛尔骑兵从地平线上涌出来，像一片黑色的潮水，漫过枯黄的草原，一直漫到城下。马嘶声、刀鞘碰撞声、皮鼓声混在一起，震得城墙上的土簌簌往下掉。

葛尔丹骑在一匹高大的黑马上，独眼眯着，盯着前头那座灰扑扑的城。他右肩上的疤被晨光照得亮，那是赵铁山留给他的念想。三年了，每到阴天，那道疤就钻心地疼，提醒着他那一刀是怎么砍下来的。

葛尔泰骑在他旁边，左肩的疤同样醒目。兄弟俩并马而立，两张被风沙磨糙的脸上各剩一只眼睛，此刻都闪着兴奋的光。

“赵铁山那莽夫，只有两万二千人。”

葛尔泰舔了舔干裂的嘴唇，声音嘶哑，“我们八万。四倍。”

葛尔丹没说话。他盯着城墙上那面被硝烟熏得黑的“赵”

字旗，慢慢拔出腰间的弯刀。刀刃出鞘的声音尖锐而漫长，像狼嚎。

“传令下去，”

他一字一顿地说，“攻城。”

第一波攻击来得像山崩。

两万铁浮屠——准葛尔最精锐的重甲骑兵——从正面压上来，马蹄踏得大地颤。他们身后，一万弓弩手散开成雁形阵，箭矢如蝗虫般遮天蔽日地射向城头。再往后，五万步卒扛着云梯、推着撞车，像蚁群一样密密麻麻地涌上来。

赵铁山蹲在垛口后头，任凭箭矢从头顶飞过，一根根钉在身后的木板上，出“笃笃笃”