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第93章（第3页）

龙啸浑身剧震，剧烈喘息，冷汗浸透全身。

眼前，是油腻的方桌，是嘈杂的大堂，是厨子老陈那张近在咫尺、写满不耐烦的胖脸。

“什么呆！面要凉了！快上菜！”

老陈又拍了他肩膀一下。

龙啸僵直地站着，瞳孔收缩。他缓缓低头，看向自己摊开的双手。

左手掌心，旧伤的血痂边缘，似乎更红肿了一些。

右手虎口那道新鲜的伤口……还在。而且，旁边似乎又多了一道极浅的、几乎看不见的划痕。

他抬起头，目光越过老陈的肩膀，看向柜台。

父亲依旧在拨算盘，大哥在添水，三弟在擦桌子，母亲（养母）从后厨端出一盘菜，脸上带着温和的笑容——那笑容的弧度，嘴角扬起的角度，眼尾皱纹舒展的纹路……和记忆中无数次看到的，一模一样。

一切如常。

平凡，琐碎，喧闹。

仿佛刚才那血腥、绝望、濒临死亡的一幕，从未生。

仿佛他掌心多出的那道浅痕，只是不小心在哪里蹭到的。

但心口那股沉甸甸的、几乎要炸开的难受，手臂上仿佛残留的刀锋寒意，还有母亲（养母）脸上那精确复刻般的笑容……所有细微的异常，此刻如同无数条冰冷的丝线，悄无声息地缠绕上来，越收越紧。

不对。

这里，不对。

龙啸缓缓地、极其缓慢地，收拢了右手，将那些细微的伤口握在掌心。刺痛传来，真实而尖锐。

他不再看窗外，端起那碗面，转身，走向喧嚣的大堂。

脚步看似平稳。

但那双低垂的眼眸深处，原本只是微澜的死水，此刻却仿佛被投入了巨石，剧烈的漩涡正在形成。

他不知道生了什么，不知道“循环”

为何物。

但他知道，有什么东西，囚禁了他。用这看似温暖的日常，用这永不改变的笑容，用这一次次重复的死亡和遗忘。

而他，要撕开它。

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又一次“醒来”

。

又一次掌心添了新痕。

又一次面对同样喧闹的大堂，同样忙碌的家人，同样……精确的“母亲”

。

这一次，龙啸没有立刻投入劳作。

他站在大堂角落，背靠着冰凉的土墙，目光如同最精细的刻刀，缓缓扫过眼前的一切。

父亲拨算盘时，手指的节奏。

大哥添水时，手腕转动的角度。

三弟擦桌子时，抹布划过的轨迹。

老陈翻炒时，锅铲与铁锅碰撞的声响。

客人交谈时，话语起伏的韵律。

还有……母亲（养母）端菜时，脚步的间距，手臂摆动的幅度，脸上笑容绽开和收敛的时机。

一切都流畅，自然，充满生活的气息。

但看得久了，看得仔细了，那种流畅之下，隐隐透出一种……过于完美的协调。

就像一场排练了千百遍的戏，每个角色都熟记了自己的走位和台词，绝不会出错，也绝不会……有真正的意外。

中午，母亲（养母）的针线筐放在院子的石凳上。龙啸走过去，假装帮忙收拾。他拿起一件缝补了一半的旧衣，手指抚过那针脚。

均匀，笔直，分毫不差。

这不是活人手下带着情感和习惯的针线，这是……某种规则下的产物。

傍晚，他趁母亲（养母）在厨房忙碌，快步走进父母房间。