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第610章 黄昏与青春（第2页）

“安娜·米哈伊洛夫娜？”

伊万轻声唤道，昨天他偷听到阿尔乔姆不耐烦地朝她吼过这个名字。

老妇人猛地一颤，扫帚停在半空。她警惕地抬起眼，浑浊的目光在伊万脸上逡巡，像在辨认一个从噩梦中挣脱的同类。巷子深处，一只野猫的绿眼在阴影里幽幽一闪。

“你不该再来，”

她的声音沙哑低沉，像砂纸摩擦着朽木，“这里吃人。用青春，用时间，用……热气腾腾的‘家’。”

伊万掏出自己的铜保温杯，拧开，递过去：“喝口热的吧，安娜·米哈伊洛夫娜。大麦茶，我妻子莉莉娅煮的。”

安娜布满老年斑的手犹豫着，最终颤抖着接过杯子。她小心地抿了一口，闭上眼，喉头滚动。一滴浑浊的泪，无声地滑过她沟壑纵横的脸颊，砸在坑洼的铝杯壁上。“三年前，”

她声音压得极低，几乎被巷子里呜咽的风声吞没，“我也像你一样，站在那扇门前，口袋里装着给小孙子买药的钱。他们许诺高薪，许诺‘光荣退休’……骗人的！他们要的不是劳动力，是命！是活生生的、带着体温的命！每到午夜……”

她枯瘦的手指死死抓住伊万的胳膊，力气大得惊人，“当整栋楼只剩下键盘声和空调滴水的声音……滴答……滴答……像血滴在铁皮上……那些年轻人，他们的眼睛会变！绿得像沼泽里的鬼火！他们喝的不是咖啡，是……是抽走的命！抽走一个人的命，分给十个人燃烧！抽走十年光阴，换一夜的‘效率’！”

伊万感到一阵刺骨的寒意。“那……那些奖牌？”

“计数器！”

安娜的声音带着哭腔，“每一块奖牌下面，都刻着一个名字，一个被吸干的名字！他们叫‘青春循环系统’。年轻人？全是傀儡！被吸得只剩一层皮，灌满了那种绿东西！真正的老人呢？有家有口的人呢？他们不要！太‘重’！太‘慢’！一个要去接孩子的母亲，一个想回家喝口热汤的父亲，在他们眼里，都是会熄灭火苗的湿柴！这楼里，只容得下没根的浮萍，只容得下燃烧自己、也燃烧别人的疯子！”

她猛地指向楼顶，“看见那扇永远关着的、蒙着厚厚灰尘的阁楼小窗了吗？里面关着的，是第一批‘燃料’！他们的影子还贴在墙上，像干枯的树皮！”

“德米特里·罗曼诺维奇·扎哈罗夫，”

安娜的声音压得更低，带着深入骨髓的恐惧，“他是老板，是……是源头。他不是人。他靠这个活着。他恨一切有重量的东西——保温杯，老花镜，放学路上孩子的笑声，炉子上咕嘟咕嘟的汤锅……他说，这些是绊脚石，是苏联留下的锈渣！他要造一个只有度、只有燃烧、没有黄昏的世界！可黄昏……”

她紧紧抱住自己的铝杯，像抱着一个婴儿，“黄昏是土地的呼吸，是回家的路标。没有黄昏的世界，是地狱！”

就在这时，后门“哐当”

一声被粗暴地撞开！刺目的白光从门内射出，将幽暗的小巷劈成两半。阿尔乔姆站在门口，脸上再无半分面试时的亢奋，只有一片死水般的惨白，眼白里蛛网般的血丝下，瞳孔深处幽幽地泛着两团不祥的绿光。他手里没拿扫帚，握着的是一根锈迹斑斑的拖把杆，尖端磨得异常锋利。

“安娜，”

他的声音平和，带着非人的嘶哑，“能量循环监测到异常热源。清除干扰项。这是指令。”

他目光扫过伊万，那双绿瞳里没有愤怒，只有一种冰冷的、评估“燃料纯度”

的审视，“还有你，犹豫的杂质。一起处理掉。阁楼需要新鲜的‘墙纸’。”

安娜猛地将伊万推向巷子深处：“跑！伊万！沿着河跑！别回头！”

她枯瘦的身体爆出惊人的力量，将手里的铝保温杯狠狠砸向阿尔乔姆的头！杯盖崩开，里面剩下的半杯凉茶泼了他一脸。阿尔乔姆出一声不似人声的、尖利的嘶嚎，像被滚油烫到，绿瞳剧烈收缩，脸上被茶水泼到的地方“滋滋”

作响，腾起几缕白烟，皮肤瞬间焦黑起泡。他暴怒地挥起拖把杆，狠狠刺向安娜！

伊万的心脏几乎炸裂。他看到安娜矮小的身体被那根锈铁杆狠狠掼在冰冷的砖墙上，出沉闷的撞击声。老妇人软软地滑倒在地，铝杯滚落，茶水在污浊的地面上洇开一小片深色。阿尔乔姆喘着粗气，绿瞳死死锁住伊万，拖把杆尖滴落粘稠的、暗红色的液体。伊万转身狂奔，肺叶像破风箱般灼痛，身后只传来阿尔乔姆拖着脚步的、沉重的追赶声，和巷子深处，安娜微弱却执拗的呼喊，断断续续，像风中残烛：“……保温杯！……热茶！……黄昏……记住黄昏……”

伊万冲出巷子，一头扎进瓦西里岛迷宫般的街巷。圣彼得堡的黄昏正沉沉压下来，煤气路灯次第亮起，昏黄的光晕在湿漉漉的鹅卵石路上摇晃，将行人的影子拉得又细又长，扭曲变形，像无数挣扎的鬼魅。他不敢走大路，专挑最窄最暗的小径。每一次拐弯，他都感觉身后那沉重的、带着金属刮擦声的脚步声如影随形。他摸出铜保温杯，杯壁冰凉，里面是早上灌的、早已冷透的大麦茶。他灌了一大口，冰冷的液体滑下喉咙，带来一丝清明，也冻得他一激灵。安娜最后的话在耳边回响：“记住黄昏……”

黄昏是土地的呼吸，是回家的路标。他朝着涅瓦河的方向拼命奔跑，河水的腥冷气息是他唯一的指引。

当他终于冲上涅瓦河畔的堤岸，精疲力竭地扶着冰冷的铸铁栏杆喘息时，身后那令人毛骨悚然的追赶声，竟真的消失了。只有河水在深秋寒风中呜咽着拍打堤岸，出沉闷的“噗噗”

声。对岸的彼得保罗要塞在暮色中只剩下一个沉默的、锯齿状的黑色剪影。伊万瘫坐在长椅上，浑身被冷汗浸透，心脏狂跳。他拧开保温杯，最后一口凉茶入喉，苦涩中带着一丝回甘。他掏出钱包，里面夹着娜塔莎的照片，小姑娘在幼儿园手工课上做的歪歪扭扭的纸花别在衣襟上，笑得像个小太阳。安全了。他想。他必须立刻回家，带上莉莉娅和娜塔莎，离开圣彼得堡，越远越好。

“跑得真快啊，伊万·谢尔盖耶维奇。”

一个温和、圆润、带着奇异磁性的男中音，毫无征兆地在他身侧响起，平静得如同在谈论天气。

伊万全身的血液瞬间冻结。他僵硬地转过头。

长椅的另一端，不知何时坐了一个男人。他穿着剪裁完美的深灰色羊绒大衣，银灰色的头一丝不苟地向后梳着，露出光洁饱满的额头。脸上没有一丝皱纹，皮肤是种毫无生气的、瓷器般的细腻，眼神深邃，带着一种洞悉一切的悲悯，却又冰冷得没有一丝温度。他手里没有保温杯，没有咖啡杯，只把玩着一枚黄铜怀表，表盖开着，里面没有指针，只有一小片缓缓旋转的、浓得化不开的、深绿色的雾气。他嘴角噙着一丝若有若无的微笑，正是公司官网照片上的那个人——德米特里·罗曼诺维奇·扎哈罗夫。

“黄昏很美，不是吗？”

德米特里没有看伊万，目光投向河面，那里，夕阳最后一丝血红的余晖正被翻涌的铅灰色云层吞噬，“可惜，它太慢了。像一个拖着破车的老农，在泥泞里跋涉。看看这座城市，伊万，看看那些还在排队买面包的老人，那些为三卢布车票争吵的家庭，那些在幼儿园门口踮脚张望的母亲……多么沉重的黄昏！拖垮了整个国家！”

他的声音陡然转冷，带着金属的刮擦感，“而我，伊万，我带来了光明！纯粹的、燃烧的、没有重量的光明！用青春！用每一个愿意献祭黄昏的灵魂！”

他猛地合上怀表，“咔哒”

一声脆响，像锁死了地狱之门。